Rotina é chegar na segunda
sem lembranças da primeira.
Aquela palavra que era tão profunda
de repente se transforma em pura asneira.
Rotina é esquecer em dia de feira
qual caldo de cana tomou no final de semana.
O pastel não estava na barraca.
Andava bêbado pela festa pensando no que falar.
Ah! Mas a gagueira aperta.
Aperta e repete o arranhão do disco
que gira até ficar tonto.
VÔ, VÔmito, VOu, VOlante, VOlátil
Só eu sabia que a primeira palavra era VOcê.
Só todos sabiam que a próxima seria uma outra sílaba
repetida, reprimida, re... re... re. Quase uma risada sem graça
_Mas com uma primeira como essa, quem precisa de uma segunda?
Sabe, se a densidade não me atrapalhasse,
pedir ajuda numa garrafa seria muito mais fácil.
Mas a mão que afaga é a que tira,
e antes de a garrafa ficar vazia para o papel,
eu já esqueci o que ia escrever
(esqueci também da rima)
