É, não é ar, nem é mar
É terra, a simples terra
Que’em outros tempos já foi minha
Lá vi voar as andorinhas
Que, com pesar, a mente encerra
Ó terra, chão onde o avô foi rei
Por que não fazes que floresça, inocente
O triste e vívido cinzeiro da semente
Que, há muito tempo, em ti plantei?
Não, não sou um estrangeiro
Nem te anseio no porvir
Quero antes uma faca aguçada
Para empreender uma Cruzada
Àquele que de Vossa Alteza rir
Não me conheces, pedaço de chão
Queimaram tua memória, fogo demente
A mata que mataram só vive, meramente
Na sã mente de quem lhe estende a mão
Pois foi, foi fogo ligeiro
Fogo que lhe consumiu
Assim, enchendo o bolso com dinheiro
Dum já tão odiado fazendeiro
Se foram mil árvores do Brasil
De ti tiraram tamanho proveito
Que nada nem ninguém há de fazer mensura
Mas para vossa enfermidade tem-se cura
Não é mortalha o que te envolve o peito
Eu vim para uma promessa
Que ouçam os sete mares
Às juras que agora hei de fazer
“Não abro mão de ti, sublime ser
Te amarei enquanto respirares!”
É, vou pra onde quer que o vento leve
Que me guie ao leito d’onde saí
Olho para o rio, vou por ali
Beijo a terra e sussurro um “até breve”
Henrique Fonseca, 18/09/2013
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